Na terça, choveu uísque de segunda.
Descia pelas vidraças, inundava cidade, fazia lama.
Os homens bêbados dançavam na chuva.
Dançavam bêbados
Todos bêbados
dançavam.
As rosas morriam de cirrose.
E eu. Que não sou bobo, nem bêbado.
fiquei em casa, no quarto de pileque.
Lendo Assimov e fumando um baseado de quinta.
Um comentário:
E eu? Em casa vendo a última corrida etílica de formigas.
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